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La Vida Bochornosa del Negro Carrizo, de Juan Ángel Cabaleiro
La Vida Bochornosa del Negro Carrizo, de Juan Ángel Cabaleiro, es un título que me recuerda a los de García Márquez, por ejemplo a aquel maravilloso La increíble y triste historia de la cándida Eréndira… Seguir leyendo
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Tantas cosas que no contamos
Hablo con un buen amigo mío y me dice que está asombrado con las campañas tipo #MeToo, que no lo entiende, que si ahora cualquier mujer va a poder acusar a un hombre de haberle… Seguir leyendo
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Feliz final, de Isaac Rosa
No sé si esta novela cuenta una historia de amor o una historia de desamor. Probablemente las dos. Antonio y Ángela son una pareja (ya con dos hijas) que se habían prometido envejecer juntos. Una… Seguir leyendo
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Desgracia de la edad adulta
Hay tantas cosas que creemos que solo nos es dado sentir a nosotros que quizás la vida consista en aprender a sabernos menos únicos y en aprender a perder: la juventud, la vitalidad, la inocencia…… Seguir leyendo
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La única historia, de Julian Barnes
«¿Preferirías amar más y sufrir más o amar menos y sufrir menos? Creo que, en definitiva, esa es la única cuestión». Así comienza La única historia de Julian Barnes. Dan ganas de cerrar el libro… Seguir leyendo
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Salpimentando un texto o dónde poner las comas
Hay textos que son una auténtica tortura para la vista en lo que respecta a su puntuación. Si el punto y coma es una especie en extinción, la coma, por el contrario, es utilizada con… Seguir leyendo
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Me pregunto si lograré asirte con palabras
Hay palabras que decimos para exorcizar el sufrimiento, palabras que escribimos para encandilar al amado, palabras que pensamos para entender la alegría. Siempre palabras; hermosas, descriptivas o escuetas como gotas de agua, pero al fin… Seguir leyendo
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Canción dulce, de Leila Slimani
Muchos de los libros que leo los tomo prestados de las bibliotecas de mi ciudad. Es una buena forma, no solo de ahorrar, sino también de no almacenar más libros en casa. Pero también y… Seguir leyendo
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Guía de extraviados, de Juan Gracia Armendáriz
Me pregunto si el extraviado del título es él, el hombre que escribe, o ella, la mujer que ha desaparecido. Ella salió un día cualquiera y no regresó. Él no sabe si le ha pasado… Seguir leyendo
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